Porque solo pueden entenderme los del 20 %. Aquellos que, como yo, nacieron hipersensibles y no saben transmitirlo más que con la creatividad. O eso quiero creer. Eso me gusta pensar.
No me comprometo a la continuidad. No sé qué es eso. Mira mi trayectoria si no me crees. Aunque de todos modos, nunca veras cumplida esta promesa. Lo sabes, y no quiero mentir. Aunque lo hago y lo haré, si te soy franca.
Y no se en qué idioma escribo. Qué más me da. Escribir es conversar conmigo misma, y como mi pensamiento, no tengo idioma, a veces ni palabras. A veces todo, demasiado junto, en un remolino incomprensible, toma cuerpo etéreo en mi pequeño cajón de la azotea.
Qué le voy a hacer, sólo puedo comprenderme yo. Y lo hago, lo sé. Me consuelo mejor yo solita, no quiero ir dando pena, aunque a veces sucumba, demasiado frequentemente para mi gusto, en los brazos de aquellos que creen comprenderme, y dejo que esta ilusión me arrope durante los maravillosos instantes efímeros en los que siento que en mi mundo no estoy solo yo.
Este es mi diário. Mi cuaderno de bitácora. Mi libretita de post-its. Mis gritos en silencio. Mis secretos inconfesables. Mis realidades incomprensibles. Mis confesiones impronunciadas.
Este es mi mundo en palabras.
Quizás sea tarde, quizás no, pero leo esto y no puedo dejar de sentirlo propio. Saludos a través del tiempo
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